Читать онлайн «Виноградники в цвете»

Художественное оформление: Редакция Eksmo Digital (RED)

В оформлении использована фотография:

© VikaValter / E+ / Getty Images Plus / GettyImages.ru

«Приди, возлюбленный мой, выйдем в поле, побудем в селах;

Поутру пойдем в виноградники, посмотрим, распустилась ли виноградная лоза, раскрылись ли почки, расцвели ли гранатовые яблони»…

Глава 1

В тот день ничего не предвещало перемен. День как день. Как тысячи других дней, когда ничего не происходит. И до этого дня я считала себя вполне состоявшейся женщиной и была довольна своей жизнью. В принципе. Вот только ночью мне опять приснился кошмар. И приснился Он.

Я не люблю Его имя. К тому же, я всегда называла Его на «вы» и обращалась к Нему по имени – отчеству. Мне так нравилось. Но прошло уже десять лет и за все это время я стала называть Его сокращенно: Он. И все. Коротко и ясно. К тому же, я очень редко о Нем говорю. И думаю.

И вдруг Он приснился. В этом кошмаре… Мне снилось, что я склонилась над ванной и рассматриваю ее дно. А на дне – ребенок. Крошечный. Как кукла. Я присмотрелась еще внимательнее, и вдруг поняла – это и в самом деле кукла. Пластмассовая. Лысая головка с закрытыми глазками, две ручки и одна ножка. Я начинаю судорожно искать еще одну ножку, и вдруг падаю, а в ноге раздается адская боль. Это я сломала ногу. И когда я заплакала, вошел Он. И спросил: «Почему ты сломала именно ногу»? Я сказала: «Может, я иду не той дорогой»? И проснулась. Нога не болела. Просто старый перелом. Хотя след остался на всю жизнь. Я всегда гордилась своими тонкими, как говорил Он, утонченными лодыжками, и вот теперь, вместо пары, имею лишь одну такую. Обидно.

«Скажи мне, ты, которого любит душа моя: где пасешь ты? где отдыхаешь в полдень? к чему мне быть скиталицею возле стад товарищей твоих»?

Я давно перестала обращать внимание на сны. То есть, мне просто некогда.

По дороге я уговаривала себя успокоиться и не принимать этот сон близко к сердцу. Это просто кошмар. И все же позвонила Ирке и выпалила:

– Мне приснился Он.

Голос у меня сорвался, и Ирка сразу все поняла.

– И что?

– Как-то боязно. К чему бы?

– Ни к чему. Прошлое иногда возвращается. Это память. Деятельность мозга. Забей.

– Ир, да я давно забила, десять лет назад, а все равно как-то не по себе.

– Бывает.

– Ир, я сбита с толку. Не знаю, что мне теперь делать. Забывать снова? Я-то думала, что уже все забыла!

– Забудь, – твердо сказала Ирка. – Забудь снова.

– Черт, я всю жизнь только и делаю, что забываю свою жизнь. Ир, я вдруг поняла сегодня, как устала…

Ирка вздохнула.

– Может быть, все изменится. Ты выходишь на новую работу. Новые впечатления… И все такое…

– Ага. Я поэтому и ушла с прежней работы. Ир, может, мне уехать?

– Куда? – испугалась Ирка.

– Далеко. Очень. В Ирландию. Или в Шотландию. Надо было сразу уезжать. Ведь именно Он меня здесь и держит! Оборвать эту связь к чертовой матери!

– Заткнись, – рявкнула Ирка. – На работу опоздаешь.

– Вот. А летом, во время отпуска, я уеду. Поедешь со мной? – не обратила я внимания на Иркин выпад.

– Казакова!..

– Нет, правда!

– В Шотландии водятся приведения. Избавишься от одного и приобретешь сразу десяток, – хмыкнула Ирка.

– Там мужчины носят килт. И играют на волынках. Или можно в Ирландию. Там не носят килт? На волынках не играют? Хотя, мне все равно. Меня это не раздражает… Так ты поедешь со мной?

– Боюсь, что я с тобой не поеду. Я буду напоминать тебе о прошлом, – тихо сказала Ирка и отключилась.

«Возлюбленный мой бел и румян, лучше десяти тысяч других.
Голова его – чистое золото; кудри его волнистые, черные, как ворон;
Глаза его – как голуби при потоках вод, купающиеся в молоке, сидящие в довольстве;
Щеки его – цветник ароматный, гряды благовонных растений; губы его – лилии, источают текучую мирру;
Руки его – золотые кругляки, усаженные топазами; живот его – как изваяние из слоновой кости, обложенное сапфирами;
…Уста его – сладость, и весь он – любезность. Вот кто возлюбленный мой»…

Но Он уже вернулся. Как болезнь. Потому что жизнь без Него – это сплошной рецидив. Просто я научилась жить без Него и не обращать внимания на последствия этой болезни.

…Но этот сон… как я могу забыть его?.. А меня ведь до сих пор преследует запах крови и легкая дурнота… Я сказала вслух:

– Это не трагедия. Так бывает.

И заревела. Я думала, что разучилась реветь. Даже просто плакать… Не знаю, сколько прошло времени… Меня оно сейчас мало интересовало… … Постепенно слезы закончились. Я пару раз всхлипнула и нервно закурила сигарету. И даже обратила внимание на часы. Жизнь возвращалась на круги своя… Потом еще некоторое время я сидела и глубоко, ровно дышала. Вдох – выдох, вдох – выдох…

…Звонок телефона привел меня в сознание. Это была, конечно же, Ирка. Я услышала ее растревоженный голос:

– Что, все так серьезно?

Мне стало стыдно. Своей трагедией я основательно травила Ирке жизнь. Надо с этим завязывать.

– Прости, Ир. Нервы. Все уже в порядке.

– Точно? – с сомнением протянула Ирка.

– Не хватало еще, чтобы я из-за кошмаров переживала.

– Вот тут ты права.

– Ладно, вечером поговорим. Иначе я на работу опоздаю.

Я убрала телефон и посмотрела в зеркало. Ну и видок у меня! Перед лекцией мне непременно нужно посетить дамскую комнату и навести марафет. Я покачала головой и тронула машину. Истеричка. Десять лет прошло… Я не умерла тогда и сейчас выживу. У меня особая тяга к жизни. Просто забыть. Просто не вспоминать. А этот сон и истерика – просто разрядка организма.

«…черна я, но красива…
Не смотрите на меня, что я смугла;
ибо солнце опалило меня…
…поставили меня стеречь виноградники, —
моего собственного виноградника я не стерегла».

День как день, думала я. Как тысячи других дней. Прошлое – прошлому. Я живу настоящим. А впереди меня ждет будущее. Только я не знала, что это будущее сейчас столкнется с моим настоящим. Нос к носу. Глаза в глаза. А глаза у него серо-голубые, какой-то непонятной формы, но очень красивые, по-мужски красивые… Бац!.. Это мое испытание. Мое чистилище. Мое прощение. Моя Песнь песней…

Глава 2

Мы познакомились с ним банально, как в кино. Или как в нудной рекламе. Даже обидно, честное слово! Я шла на шпильках и тащила в руках кучу бумаг. Словом, всякие там журналы, тетради, блокнот… А он налетел на меня… Я покачнулась на своих шпильках, будь они не ладны, и, чтобы не шлепнуться, решила вернуть себе равновесие. Ага. Расправила руки, как крылья, и все рассыпала, все свои бумаги…

А если бы не эти мои шпильки, как бы все получилось, а? Я бы устояла на ногах, он бы извинился и прошел мимо, и я бы продолжала видеть во сне кошмары… Хотя, нет. Нет! Он бы все равно, в знак извинения, пригласил бы меня на чашечку кофе…

Словом, он сел и начал собирать все мое имущество. Я тоже села на корточки, и тоже стала собирать, бумаг у меня была целая туча. Нет, целое грозовое облако. Я даже не взглянула, кто это меня чуть с ног не сшиб. Он, кажется, тоже… И тут… Снова, как в кино, мы как-то одновременно взглянули друг на друга… У него были такие глаза, такая улыбка, меня как током дернуло… И все, что я успела собрать, я опять уронила, потому что у меня даже руки задрожали… И я вдруг отчетливо подумала: «Какая, к черту, Ирландия? Вот она – жизнь. И я хочу жить»…

Шекспир писал: «Весь мир – театр и люди в нем – актеры». Джим Моррисон говорил: «Мир – это фильм, снятый людьми». Герман в «Пиковой даме» Чайковского, пел: «Что наша жизнь? Игра…»…

Все наши истории банальны. Если подумать.

Я посмотрела на него и в моей голове поплыли строки:

«Мы бежали с тобой по зеленым долинам, твои волосы плыли по ветру – золотые медоносные пчелы. Глаза твои – весь горизонт, и каждая ресница – дерево, и каждая слезинка – озеро, и каждая хмуринка – облако, и даже синица казалась тетеревом, а паутинка – веревкой в небо»…

Люди банальны даже в экстремальных ситуациях. Кто-то паникует, кто-то теряет способность мыслить, кто-то страдает и худеет, кто-то волнуется и ест, а я вспоминаю стихи… Да, в этом я оригинальна…

Действительно, глаза его – весь горизонт. Оказывается, это возможно.

Я раньше читала об этом и в кино смотрела, но никогда не верила, что так бывает: вот посмотрела на человека – и все, просто голова кругом пошла, словно вмиг опьянела. Нет, это определенно не любовь с первого взгляда, что-то другое, потому что вдруг полюбить нельзя.

Может, откроет рот человек и станет заикаться. Или крыть матом, например. Или у него просто дурно пахнет изо рта. Какая уж тут любовь. Словом, что там бывает с первого взгляда, я не знаю. Наверно, это что-то физическое. Притяжение. Потому что я увидела в тот момент в его глазах… не знаю, что? Интерес? Искру? Туман? Желание? Это самое притяжение, которое я почувствовала, или все вместе взятое.

---